Primera ojeada al libro: Que así sea de Daniel Pommers

Autor: Daniel Pommers

Colección: Poemarios

ISNB: 978- 1 -61887 -329-3

Editorial: Gato Malo Editores

Que así sea

Poemas 2005–2011

*Selección de varios poemas*

AL ENEMIGO

     

Salimos a buscar bajo el terreno seco
de las llagas, ciertas válvulas de escape.
Luego de rompernos unas mil veces, se entiende,

                                                                        cruentamente,
que el escape:    se aleja de mansedumbres,
de manuscritos de la verdad,
se hace cómplice chaperón.  Residuo.  Marejada.
   
Se manifiesta como chubasco y
zapato trampolín...   Y circunda nuestro lugar
hasta convertir los opuestos al opio
     de la distancia   de los garabatos,
de alguna vez.  Entonces el Olvido.
     Y el Olvido puede servir como luna para el

conflicto:
     lejos, desde, apareciendo,   nunca constante.
        
El Olvido es una ampolla.
                 Una muletilla,
con pañuelos frescos en pieles desgarradas
   que se alimentan de
trances alimañas descomposición interferencias  

                                                                        desaguadas que
nos permiten, con el peor de los prejuicios, creernos

                                                                                         dioses:
     pensarnos abismo y pensarnos amputados de.
     Pensarnos cirujanos  para la matemática
     del perfumarnos del porqué sí.

Entonces la mecha se vuelve almohada.
Por eso el Olvido es amigo y favorece solamente a

Cosas como,  Auschwitz,
la droga, también a: hambrunas plagas totalitarismos

                                                                        dictadores masacres
–de tramas de gobiernos de la muerte–   así también a:
la Mentira traga orbes,
a la noluntad no solidaria por desentendimiento,
a la conformidad –probeta de seres zombis–
     Se hace profeta de fascismos,
           xenofobias monotonías escalofríos anáforas

                                                            despotismos homofobias:

Como para el Olvido es mejor el porvenir y el

                                                                                               camino,
se construye imperceptible mediante acueductos de

                                                                                        la esperanza
     del perdón y de la mejora.
         
Cuando desinfla el ahínco del trauma,
nos suministra una golosina del ímpetu hacia
salubridades indoloras, hacia precipicios de la

                                                                                              salvedad.
   
Y con el Olvido hacen alianzas
           los exegetas del equilibrio desquebrajado,
           los abogados de la mayoría,
           los lobos y anguilas del Alto Mando,
     los guardianes y guardaismos de [izquierda,

                                                                        centro y derecha]
cuantificando paso a paso el importe
           de sentido, emociones, de la justicia,
todo para inyectarle el reuma del esquema al mundo.

Y cuando el mundo se injerta en
     retóricas sistemáticas del desalojo, del dinero,
de la hipoteca,
           de la violencia y el miedo:
     el mundo se resguarda en tumbas.
     Se convierte en venganza,
           Pero el Olvido debería recordar los siguientes

                                                                                        vicios:
     el vicio de sacrificarlo todo por la vida,
     el vicio emprendedor de sabiduría,
     el vicio de la denuncia,
           vicio de la lucha
                 vicio del no rendirse.
Vicios nuestros   de algunos,
que siendo Vicios como son:
no permiten –por imposiciones– dejarse hundir.
No se presta para –mediante sábanas ficticias del

                                                     sufrimiento– doblegarse
No deja [nunca] –incluso aunque no se quiera– de

                                                                    comprometernos
                 con el mundo:
  
nos hace (a quienes no sólo desean ver)

                                                                        combatientes.
en pie.  con los pies en suelo certero. soberanos con

                                       cada manifestación propia.
                             Nos hace mundo.
     Y aunque recónditos, endurecidos, aunque

diversos:
nunca mastodontes al servicio de la crueldad.
Nunca engordados.  Nunca al escape.

* * *

DESORBITADOS

No como la historia
del mundo o de los cielos:
nosotros
estamos fríos.
Instalados, Crucificados, Ordeñados.

Perdiendo amigos,
masticándolos, amándolos, violándolos;
abriendo su cráneo, fundiéndolos.

Solitarios ─alcanzando a beber  de una vieja vasija─
ignorando los años que han pasado
llevándose nuestro espíritu
al hueco más profundo,
a la arena movediza de una nueva
idiosincrasia;
tan ligera como nuestros sacrificios.

* * *

POSTAPOCA

Se acabó el mundo decimos. Tal vez sea cierto. Yo

por eso tengo las piernas fuertes, para huir y avanzar

hasta donde me lo permita mi tosca consistencia. Nos

veremos allí, donde sólo queden dos cuerpos y las

terquedades del paraíso en hacernos llover el infierno

encima. Pero qué podría importar una que otra

tristeza cuando al final, aunque seamos los últimos

caminando el mundo, podremos cavar hondo en la

tierra para volver a comenzar.    

* * *

GUARDARTE EN MIS RODILLAS

Llegas siempre que me invito a caminar.

De ti no puedo escaparme;
no puedo arrepentirme.

No ando en busca de ti
ni cargo contigo;
sucede que te me apareces, vívida,
entonces no puedo aguantarme.
Me digo que no estás, que faltas,
pero hay algo de ti que me acompaña; puede ser
que ya basta con lo que me he llevado de ti, aun así,
debo guardarte en mis rodillas, lo digo y lo digo

                                                        cuantas veces lo desee.
Aunque mis borracheras sean jefas de todo lo que

                                                                                          digo,
no te he dicho que estoy enamorado, y si esto es algo

                     importante, quién lo va a saber, pero a ti:

   Sé que debo guardarte en mis libretas, gotear cada

                          migaja de ti. Debo gotearte en mi boca.

* * *

ESCAMA

                      A Sonia Luz

Una porción sin rostro y templada
intenta socavar el momento;
honestamente, el trazo, fue
elaborado por mí.
Más que un revolver, una servilleta,
pero, he conocido en ti el espinazo de las

                                               contusiones,
de la linterna y de la gotera haciendo
laberintos;
oído               cogote           resolución
ahora se han pegado a tus cachetes,
a tus colores, para engullir toda
palabra cuando me lanzo hacia ti.
Y colmado entonces, respirando
la ausencia.  Partirme hasta
pulverizarme (antes de la calma)
sin duda alguna, se convierte en
tu axioma. . . entonces, desconocerte y
amurallarte escapando de mí.
Atornillados los dolores de otras vidas
que fueron tuyas
sólo tuyas
tu pasado
tus otras gentes
el odio que conoces
las vertientes que fuiste.
Luego cortas mi cabeza.

* * *

CON LA HERIDA DE LA SANTA ESPINA

Con la herida de la santa espina camina el despierto,
el gordo, el flaco,
la serpiente,
la lucha y los disparos en la boca.

Porque ni a los chotas
ni a los Malaves’ de la vida
les incumben nuestras vacunas de la indulgencia
tampoco el humilde adiós de un rosario…
Jamás —ni siquiera sea durante un pequeñísimo

  segundo— las ratas pueden yacer tranquilas o

acomodadas en sarcófago de tierra o mármol.
No puede deliberarse como posible una tonta

nostalgia concerniente al enemigo;

pues a su fantasma, ni una vela es encendida ni es guardada

cercana a nuestros recuerdos.
Debemos buscar para esa sombra el último de sus

respiros, luego tumbarle los dientes y arrancarle

los ojos y sin cautela escupirle; tal vez, nos toca

imaginarle indefensa con los pantalones orinados y

los ojos vendados antes de enfrentar su fusilamiento.
Desaparecerla, y como si nuestras agrietadas cabezas

marcharan encima de la mentira y del hedor de los

traidores, aplastarles… Porque una vez, unas mil

veces, fuimos pisoteados.
Porque horrible y sincera tristeza provocan las

hermanas y los hermanos caídos: no las marionetas.
Y nuestras calles y avenidas y escuelas nunca

deberán estar nombradas a la inversa; quizá en

los manicomios, las prisiones, los descendientes

de tan violentada tiranía sean quienes reposen

cómodos, insalvables; sin sospecha, bautizando con

dolor y con miseria a su casta de engendros y de

presuntuosos.